Journal jusqu'au jour où... 3

 

Et tu les coupes en tranches
Point d’interrogation
Et tu retires les pépins
Point d’interrogation
Et on peut manger les pépins Et on met du sel pour dégorger Dans une poêle Avec de l’huile
Combien de temps
Tout désormais se pointe en interrogation(s)
 
Tes cernes en point d’interrogation

Tes mains crevassées en 

Tes cheveux clairsemant leurs souvenirs en
Tes allers-retours salon chambre salle de bain chambre bureau cuisine salon cuisine chambre wc salle de bain cuisine wc bureau wc en

Tes papiers mémos griffonnés ordonnés désordonnés se confondant en excuses devant tes égarements
Tes yeux cherchant des rendez-vous imaginaires
Tes torchons séchant à l’air clos de l’hiver
Tes cartons usagés se pliant à ta perte de volonté
 
Tes volontés plus à faire ni à espérer ni à anticiper ni à satisfaire
 
Et des boîtes de mouchoirs
Ah tu as déjà fait les courses
Ne sors pas pour moi
Excuse-moi de t’avoir dérangé
 
Si tu m’avais un jour
 
Points de suspension

Journal jusqu'au jour où... 2

 

Passe ton temps
Passe ton visage
 
Penche
Penchée toute
Plus penchée que le temps
 
Plus à faire
Plus d’affaires
Plus rien à faire
 
Passe mon temps
Passe ton visage
 
Et que s’oublie l’écart
Et la joie jamais atteinte
 
Et que s’oublie le vent traître
Et le jamais-dire
 
Et que s’oublient les cris
Et que verse l’encre
 
Passe mon temps
Passent nos visages
 
Et que
Et que
Et que
 
Epanche moi
Une dernière toi

Journal jusqu'au jour où... 1

 

Tu pars
Tu vas partir

Tu le sais
 
Tu lui parles
Tu demandes l’heure
Le jour
L’instant
Histoire de prévoir
Ce que tu ne verras pas
 
A elle tu lui parles
Tu dis

Ce que tu as à dire
Tu pries
A ta manière
 
Tes bribes
Tes petits pas
Tes déséquilibres
Tes lèvres sèches
Tes yeux comme de la gélatine
Tes crevasses
Tes oublis
Tes mémos
Tes heures sans mots
 
Tu pars
Tu me pars

Tu me demandes l’heure
Le jour où le jour
Où nous sommes
Où nous allons
Où nous avons été
  

Tu me
Tu vas me partir
 
Un demain qui s’annonce

Qu'avons-nous été

Si crues fictions / 91 - 100

91

pétrir ses bonnes intentions jusqu'à la corde

malaxa-t-il

puis il amidonna ses dernières années pour une conservation optimale

92

au spectacle de l’épouvante de soi

se condamna-t-il

puis il érigea un tribunal d’argile pour tout éponger

93

le désenchantement n'a plus d'oreilles coquines

ouït-il

puis il cloisonna ici un conduit inusité

là une trompe oubliée 

plus loin une poche nécrosée

94

ne rien fêter qui ne soit intimement ressenti

s'emballa-t-il

puis il acheta le premier cadeau venu pour la première venue

95

n’être pas de son époque quel talent

cabotina-t-il

puis il salua avec panache les manquements de sa mémoire

96

un sol vierge est à quai

transborda-t-il

puis il ôta la passerelle éclairant l'ancien monde

97

l’inavouable gît au bord des yeux

sourcilla-t-il

puis il enfouit son sommeil à la densité de ses larmes

98

la perspective se rétrécit à vue de pied

tâtonna-t-il

puis il s’engouffra prudemment dans l’exigu et le béant

99

le monde se goinfre de sa propre indigestion

dégobilla-t-il

puis il instaura le déni obligatoire comme religion ultime

100

nous stabiliserons nos fragilités vacillantes

rééquilibra-t-il

puis il inclina l’axe de son corps sur celui de son âme

Poèmes fondus / 88

viennent les chasseurs

d’abris rapides en bosquets

marchandise

du village gibier aussi

la petite s’agite

tombe

s’agite tombe

viennent les

l’automne qui cliquette

sur la petite 

se replie

de monotonie ferme et fraîche

viennent

en trombe en vent

sur

la petite en vue

à l’écart de 
la plaine

sur qui tombe la perte

c’est par l’au-delà

et seule

que la petite

passe de musique à nuit

Poèmes fondus / 87

il

c’est un esprit échappé

grotesque

sans force sans faiblesse sans secret reculé

sans le terrible et le sombre qu’il lui faudrait confier si

il

empêché de tout dire

vaincue toute volonté de

vie

parfois

peins lui la route où le beau le cherche

peins lui la maison qu’il arpenterait si

peins lui l’impossibilité

le vrai intensément

longuement

si

à être tel

il travaille

il n’existe

Poèmes fondus / 86

des envies effacées en flocons

du foin ratatiné aux angles

un linge moisi à la machette

la pupille paresseuse

elle se permet un croquis d’ hiver

brodé de vide

elle compose une lumière bleue accidentelle

indescriptible et enfouie

sans autour

dans la sciure d’elle-même

ensuite encore

chaque année son histoire recroquevillée

le vieil œil refermé sur l’à moitié du visage