ce matin s’est installé dans son propre matin, trop tôt bien sûr, trop rêche, trop soudain, comme avançant l’heure à venir avant la précédente, arrachant les secondes et les minutes à leur logique progression, s’emmêlant les aiguilles comme des pinceaux dans un récipient échoué, chargés qu’ils sont encore de peintures croûtées et de vapeurs de white spirit
ce matin n’a que ses tremblements venteux et ses mensonges colorés à partager. Il est un bocal égaré sur le bas-côté de la journée, remarqué par personne, regardé par le vide où nul écho de nul mot ne tente plus sa chance, certain que le désert a déjà gagné
ce matin croule sous les sinon, rame pour des ça va et cherche chez Kafka le reflet de son absurde respiration
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